O simbolismo de toda uma geração. As tensões raciais mistura com a pele, tudo se mistura e combina até não há nada dentro. Fama, que piada de mau gosto. Ele é famoso, a voz penetra através da avenida de todo o pensamento. Morte, memorial, confusa, embaralhada, sabonete, a pele, o gosto azedo de felicidade: branquear, branquear, branquear tudo até que seja puro, até que ele se funde com a luz suja.
Os olhos colados em meus olhos, a cirurgia plástica da morte. Mostre-me uma pessoa em Hollywood que não teve uma cirurgia de si mesmo, e vou mostrar-lhe meu coração. Consumo de imagens, de rostos, de pensamentos, de liquidez. Seres humanos que se deslocam através miragens de desespero. Eu quero viver, quero estar vivo, mas os olhos continuam olhando para mim. A partir do canto da minha alma, tudo se dissipa e se move. Olhos, olhos, tantos olhos. Tudo desaparece, a cultura é um lixo. Lixo popular, todas as memórias são apagadas e substituídas por expressões mais brilhantes.
A humanidade está morta. As crianças estão rindo. Tudo é complicado, as convulsões da carne morrer. Felicidade, Hollywood, fama, multidões, as pessoas estão olhando para mim, por quê? Não fiz nada, eu não sou culpado. A intensidade de ser admirado por uma voz que é meio quebrado, por um cara, que nem sequer é meu.
Quem sou eu?
O rosto, o homem por trás da face, a criatura dentro da face.
Quem é você?
MJ
http://theactivists.wordpress.com/2012/01/06/michael-jacksons-suicide-note/
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